Данный дневник является собственностью многоуважаемого лауреата премии "Ублюдочный мерзавец года".

Предупреждение 1: Безумец, являющийся единоличным владельцем страницы Wulfgardian, представляет Вашему вниманию тот факт, что дневник У меня нет рта, а я хочу кричать. также принадлежит ему и гнусным мыслишкам, копошащимся у него в голове.

Копирование, цитирование и всяческое использование записей, содержащихся в данном дневнике, строго запрещено (иначе боженька Вас анально покарает).

Просьба не искать скрытого смысла в записях и их датировке, ибо логику безумца постичь способен только абсолютно адекватный человек, коих в нашей жестокой реальности ныне не наблюдается.
Заметки перемещены в дайри-дневник со странички автора вКонтакте, что свидетельствует отнюдь не в пользу последнего.

Предупреждение 2:
Текст некоторых заметок некогда был продублирован ещё на одном интернет-ресурсе.
Вышеозначенная информация указана здесь на тот случай, если Вы по глупости и бездарности своей обвините автора в плагиате и прочих незаконных махинациях, обнаружив тексты, использованные в данном дневнике, на неком анонимном источнике.

Критику, комментарии и прочую чушь автор приветствует, потому как ему безумно приятно лицезреть очередное подтверждение его идей относительно врождённой тупости и приобретённого кретинизма подавляющего большинства людей, склонных "впихнуть невпихуемое", то бишь накалякать несколько слов, ошибочно принимаемых ими за здравую мысль, постфактум уверовав в них.

Автор желает Вам приятного прочтения, но не особо рассчитывает на то, что некие избранные персонажи осознают хоть что-то из вышеизложенного.
(о вероятности адекватного восприятия и дальнейшего понимания нижеизложенного материала автор тактично умалчивает, дабы не спугнуть потенциальных читателей излишней проницательностью)

URL
«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
Нашёл старую папку со своими почеркушками. Кое-что оставлю здесь, дабы не потерялось.

17.09.09

31.12.09

29.10.11

Внезапно обнаружил в своих закромах несколько образчиков прозы.
А я уже и забыл об этих попытках.

«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
Знаешь, мне не нужны твои откровения.
Я привык быть один.
Прибереги для других свои обвинения,
Свои оправдания, легенды о былых отношениях.
Нет, оно, конечно, интересно...без сомнения.
Но только меня это всё не касается, уясни.
Сам себе рудокоп, сам себе господин.
Только болью бесстрастной един.
А попробуй-ка вот объясни!
Я всё так же рисую чувства на чистом листе души,
Примеряю маски, выверяю эмоции.
Ты не станешь моим божеством или новым солнцем.
То, что было, поверь, не вернётся.
Пришло время учиться жить.
Дышать, не деля кислород на двоих.
Любить: бывших, придуманных, онлайн, в мечтах.
Знаешь, слова мои, те, что тебе, это белый стих.
И опять эта усталость,
А вот слёз опять не осталось,
Снова рыдать - но без них.
Да давить глубоко внутри первородный страх.
Обречённость в глазах,
Нарочитая лёгкость в словах.
Посмотри, ведь я невредим.
Вот казалось бы, что непобедим.
Роль заучена, пьеса сыграна, хэппи энд.
Пусть медаль или грамоту мне на стенд.
А в мыслях только пустое "no comment, my friend".
Просто я безумно устал быть один.


13:46

69% of me.

«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
Что-то с сердцем. Стучит да болит.
Дайте мне книгу жалоб и предложений!
Нет, я не брюзга, даже вовсе не инвалид,
Страдающий от поджелудочных жжений.

Только что-то в груди у меня сидит,
Тянет все силы, не слушая возражений.
Выгрыз всю душу неведомый паразит.
Известно ли вам об актах самосожжений?

Я не живу, только маюсь за ночью ночь.
Кто бы пришёл, да вот только кому я нужен.
Свет монитора прогонит мрак тяжкий прочь.

Взгляд неподвижно застыл на «Сайт перегружен».
Нет, доктор Веб, боюсь, мне уже не помочь.
Вряд ли я буду утренним солнцем разбужен.


«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
Да что же ты, в самом деле.
Делить-то вам нечего:
Ни друзей,
ни врагов,
ни уюта в постели.
Ничего вечного.
Хватит сопли на кулак мотать.
Прогонять,
рыдать,
спирт глушить да секунды считать.
Твою ж мать.
Лучше б было и вовсе не знать.
...
(не дописано)
_____________________________

«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
Зеленеет в глуби измученных холодом глаз.
Я люблю его, я люблю её, я ненавижу каждого из вас.
Туман кроет плотно белой плёнкой и тягучим дождём.
Крик колеблется в трубах, что ж, осталось чуток, подождём.
Тёмной сеткой волосы, ломкая линия губ.
У них что ни день - то полосы, вот бы и мне в этот клуб.
Кто кричит отчаянно, кем-то захлопнули дверь.
Бьются чашки чайные, бьётся в агонии зверь.
Да слова печальные, ах, если б свернуть с пути.
Гулко часы вокзальные скажут своё "прости".

08:26

66% of me.

«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
То, что было сокрыто - стало явным.
Диалог, я чувствую фальшь, она хочет нравиться, я улыбаюсь уголками губ.
Моя дорогая, я слишком хорошо тебя знаю.

Говорит, видит людей насквозь. Я киваю. Почему бы и нет?
Я ведь тоже вижу. И её - вижу.

Что ж, будем общаться, пересекаться на пьянках-гулянках, да передавать друг другу приветы сообщениями.

А универ - он такой...универ.
Но нравится, вот ведь странность.

Сумбурно? Нет.
Габен к этому склонности не имеет.

Мне хочется декламировать стихи.
Я опять перечитываю "Дозоры" (осталась последняя часть последней книги 'Последний Дозор'), я опять размышляю на тему "А что, если бы..."
Пустое. История не знает сослагательного наклонения, верно сказано.

Я закрываю глаза.

«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
...Её зовут пусть будет Lady X, прошлой осенью (ведь это тогда было?) мы с ней сошлись (слишком громкое слово для данной ситуации, но всё же). Впрочем, разбежались уже на следующее утро. Так правильно было.
У неё - Номи, у меня - полнейшее нежелание делить себя с кем-то ещё.
Потом был ещё один эпизод; да и не эпизод вовсе, а так, пара кадров на плёнке.
А теперь вот клуб этот проклятый.
Много наших, не моих, но каких-то общих товарищей-приятелей.
Алкоголь. Музыка. Ночь.
И то ли мне скучно стало, то ли она там кому-то мстила пересеклись-таки параллельные прямые в заданной системе координат.
Зашумели все, запечалились.
Буря грозная надвигалася шагами семимильными. Рать противника ярого всколыхнулася, заблистали латы бранные, засверкали мечи вострые.
Да только попусту смута великая разгорается.
Не нужна мне красна девица, не нужна спутница верная.


Иногда люди, выявив некую совместную заинтересованность в чём-либо, совершают такие поступки, которые прочим кажутся неразумными, неожиданными или же противоестественными.
Забавно, но факт.

«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
www.InternetOpros.ru

Я - "Опекун"

На первом месте для него стоит долг. Это человек слова - ответственный, спокойный, твердый, надежный, логичный и малоэмоциональный. Примерный семьянин, во всех проявлениях ему свойственны обстоятельность и даже въедливость.



«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
[D.M.] - part 3.


Кипит в глотке.
Узловатые пальцы сжать.
Теперь бы
Ядрёной водки.
Да стакан
Дрожащей рукой
Не удержать.
Да что с тобой?
Белеют губы.
Стальные нити
Сердце прошили.
Да кому оно, впрочем.
Проверишь – непрочно.
Хотите – рвите.
Убили – забыли.
Смеяться сухо.
Грим чёрно-белый.
Навзничь упасть.
Всадить смело
Пулю над ухом.
Ни себе, ни другим.
Увидеться б лишь.
Утонуть в чужом.
Говоришь.
Нелюбим.
Что ж, подождём.
Под дождём.

@темы: Привет Маяковскому

«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
[D.M.] - part 2.


Закрывает глаза.
Столб жадного пламени.
Холодная зелень очей бездонных.
Сердца стук гулко-каменный.
Пустота проёмов оконных.
Лава волос льняных.
Хрупкость слоновой кости.
Веер ресниц золотых.
Звуки исполнены злости.
Ошибки помечены.
Горькая складка у рта напряжённого.
Эпитафии увековечены.
Пусть бегут, боятся его, прокажённого.
Пусть позабудут со временем,
Позволят выжить,
Свыкнуться с бременем,
Имя из рода выжечь.
Только бы из памяти вычеркнуть,
Не терзаться воспоминаниями.
Слог витиевато-вычурный.
Тонкие пальцы изранены.
Бесстрашного льва и смерти слияние.
Миг торжества, бесконечность падения.
Кроткая улыбка, изумрудов сияние.
Предназначение. Свершение. Упокоение.
‘Он не откроет глаза’.

«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
[Die Stadt]


Поздним погожим вечером неудержимо влечёт за порог.

Старый дом в сердце города приветливо гудит нержавейкой на крыше.
Кто-то кричит в глотке арки, кого-то нарочно никто не услышит.
Старый дед сидит на обшарпанной скамье, воздухом с моря дышит.
Берег недалеко, ближе только небо, даром что выше.
Сумерки наползают на фонтаны Арбата, закрывают глаза салонам и светофорам.
Косметика из Японии, выставка картин, статуэтки хрупкого китайского фарфора.
Парочки, лавочки, наглые голуби не дерутся, хватают крошки без разбора.
Вот опять чей-то крик, смех, рыдания, угрозы, обрывки разговора.
Жёлтый глаз луны висит над набережной, тихий плеск волн, шорох шагов.
Песок под ногами, спящие аттракционы, приглушённый гул голосов.
Двор встречает торжественной симфонией труб и робких ветров.
Туман наползает на кладбище красочных снов.
Сырость каплями оседает на стекле, поднимает бурю в изношенной душе.
И не усталость даже, но разочарование, да что тут исправишь уже.
А где-то там горький крик журавлей и шёпот сухих камышей.
Да только жизни цветы давно превратились в саше.

Ранним дождливым утром.
Один.
На перепутье дорог.

«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
Александр [leipreachán] Фрейд 25 декабря 2010 в 19:02


То, что накопилось за несколько лет.

"Сука".
______________________________________________


"Сожаление".
______________________________________________


"Сонет №1."
______________________________________________


"Сентябрь."
______________________________________________


"Отречение".
______________________________________________


"Не моя".
______________________________________________


"Железный занавес дождя".
______________________________________________


"Вне времени".
______________________________________________


"Specially for..."
______________________________________________


...И ещё несколько "шедевров" в том же духе.
Ничего особенного.
Однако в своё время подобное бумагомарательство было весьма значимым деянием.


«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
Александр [Olath Senger] Фрейд 17 декабря 2010 в 16:18


[D.M.]

Четыре с половиной часа без единой мысли: ни малейшей зацепки.
Машинально штрихует карандаш, отчаянно мёрзнут руки.
Белые тетрадные листы, Тонкая Красная Нить, голубые клетки.
Соль на снегу, чёрный человек, сигареты-подруги.

Несколько дней - а потом дорога в чужую зиму.
Нелепый праздник, виртуальная жизнь, кофе и Caffetin.
Сине-белые дни, серые стены, прочие краски - мимо.
Мир за стеклом погружается в формалин.

Ночь без движения, боязнь спугнуть тихим дыханием.
Он стоит у зеркальной глади, пренебрежительно кривит губы.
Не моргать, не пытаться коснуться, лечить молчанием.
Кто выдумал эту нелепость, будто Он - холодный и грубый?

Лучшее, что было; единственное, что ныне присутствует.
Серебряный Принц - порождение больного сознания.
Он не верит, пожалуй, он вовсе не чувствует.
Он безмолвно глядит на меня из Зазеркалья.

«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
Александр Sagachii Фрейд 9 декабря 2010 в 21:01


50% меня, будто в забавах с гильотиной переусердствовал.
Наполовину пуст, наполовину полон (и да простят меня за иронию пользователи "сказок").
Бывает.

У меня совсем не осталось сигарет, а на улице слишком холодно, чтобы я поспешил удовлетворить вполне насущную потребность своего организма.
Я методично перекладываю бумажки, тетради, книги и провода с места на место. Сигарет нет.
Отодвигаю штору, ощупываю взглядом подоконник. С тихим вздохом задёргиваю тюль.
Пару минут спустя снова приподнимаю край полотна. Сигарет на подоконнике всё ещё не наблюдается.
Зависимость. Я не привык употреблять это слово в отношении себя.

Одна неделя до зачётной, bean sí меня задери.

Зима обволакивает меня своим упругим непроницаемым коконом. Я не сопротивляюсь.
Я просто хочу домой. Серая комната и зелёные шторы.
Всё напоминает о Нём.
Я никогда бы не поверил, но...

«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
Александр Sagachii Фрейд 3 декабря 2010 в 16:13


[D.M.]


Однажды я убью тебя и напишу об этом книгу. Или две.
Чёрно-белые картинки вспышками света в моей голове.
Слёзы в уголках глаз, так ветер бьёт. Хлёстко и резко.
В душе пусто, в автобусе тесно, без Ketorolac – мерзко.
Позвольте, я угадаю: вы привыкли быть снизу.
Ментоловый дым, что-то в наушниках, капли стучат по карнизу.
Хорошо бы Amaryllis belladonna - и в реанимацию на час-другой.
Если успеют спасти, на выходных я – так и быть! - останусь с тобой.
Восемнадцать, не слишком много, но пора бы чего-то добиться.
Ложь в каждом слове. Коверкает вопросы, искажает манеры и лица.
Я буду следить за тобой, а потом разбивать зеркала, чтобы никто не заметил.
Вышагивать молчаливой тенью, ноги в бахилах, голова – в чёрном пакете.
Создавать заметки в сети, ставить будильник на 5:30, читать Гюго,
Рисовать глаза на запотевшем окне, кашлять в темноте и выдумывать новых врагов.
Размышлять, как бы половчее вскрыть, чтобы ни единого следа.
У него тонкие губы, светлые волосы, радужка – дым или вода.
Однажды я убью его и напишу об этом книгу. А может, и две.
Жаль, он об этом не знает. Он существует лишь в моей голове.

10:08

48% of me.

«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
Александр Sagachii Фрейд 28 ноября 2010 в 21:16


I am absolutely empty.
They destroy me inside. I hate them all.
But I really understand...I can not go out, I can not forgive, I can not be polite and calm.
It is their problem and it is my problem too. It is pity.
Could I ask you not to come?
I suppose, I can not.
The full forms of word combinations make me quiet. Why? I do not know.
I concentrate on them. Probably, it is the main cause.
Do you see? Phahah.

I was alone falling free, trying my best not to forget...

But I am not free, I can not forget, finally, I am not falling.
Fuck ><

«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
Александр Sagachii Фрейд 24 ноября 2010 в 18:01


Хотел бы сказать, что ненавижу всех и каждого, кто встретился мне на моём жизненном пути, но...
Но понимаю, что мне настолько безразличен факт существования на этой планете жизненных форм
(за исключением меня, естественно), вследствие чего ненависть кажется слишком громким словом.
Кто вы, чтобы я вас ненавидел?
Кто-то назовёт это манией величия; мне плевать.
Вы ничтожны.
Скорее всего, вы мне противны/омерзительны/отвратительны. Если я и контактирую с вами, то лишь с определённым намерением что-то от вас поиметь. Или вас - тоже поиметь.
Вероятно, я насмехаюсь над вами и пренебрежительно кривлю губы в тот самый момент, когда вы абсолютно уверены в моём к вам расположении.
Похоже, я считаю вас тупыми и безнравственными. Такое дело.
Ваши манеры, ваши жалкие подобия мысли, ваше позёрство и ваш внешний вид - и эстет во мне заходится отчаянным криком.
Есть я - и есть остальные. И слава яйцам, что это так.
Вы можете считать, что я - ... (продолжение фразы выберете по своему усмотрению)
А моё мнение касательно вас статично.
Право слово, я доволен: есть что-то постоянное в этом мире.

«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
Александр Sagachii Фрейд 19 ноября 2010 в 22:22


Моя жизнь похожа на сигарету.
Тело её - белое или чёрное - безжалостно сминается сухими искусанными губами.
Сизая её душонка буквально выцеживается глотками-затяжками.
Чем сильнее вдыхаешь, тем быстрее она обожжёт глотку горьким дымом, а пальцы - тлеющим пеплом.
Чем отчаяннее пытаешься жить, тем быстрее умираешь.
Вот так и я.

Несколько версий 'My Immortal'.
В каждой - нечто иное.
Слова статичны, уходит лишь наносное.


These wounds won't seem to heal,
This pain is just too real.
There's just too much that time cannot erase.

When you cried I’d wipe away all of your tears,
When you'd scream I’d fight away all of your fears.
And I’ve held your hand through all of these years
But you still have all of me.

I’ve tried so hard to tell myself that you're gone.
And though you're still with me
I’ve been alone all along.


У меня закончились сигареты.
Какая ирония.

«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
Александр Sagachii Фрейд 12 ноября 2010 в 17:47


Мысленно приговаривая "ещё чуть-чуть, детка", я осторожно проворачиваю серебристый ключ в замочной скважине и тяну на себя тяжёлую дверь. Вторую слегка подталкиваю коленом: эта навряд ли заперта.

Так и есть. Шагаю за порог, кое-как удерживая многочисленные пакеты с продуктами. Пара шагов к трюмо, освободить руки из целлофанового плена, вернуться к дверям и защёлкнуть замок.

Межкомнатные створки, отделяющие большую комнату от коридора, небрежно притворены. Между дверцами на полу валяется её махровый зелёный халат.
Вглядываюсь: она лежит на полу посреди комнаты на своём ярко-розовом одеяле. Лицом вниз. Рядом стоит малышка-ноутбук. Доиграла музыка, тишина.

Я машинально разуваюсь и снимаю чёрное пальто. Подхватываю пакеты и иду на кухню. Методично раскладываю принесённые продукты по местам. В её комнате надрывно стрекочет телефон. В который раз думаю, что она поставила на звонок абсолютно дурацкую мелодию.

Вдоволь наоравшись, мобильный умолкает. Я включаю чайник и иду к ней.
Склоняюсь над её телом и с пытливым детским любопытством изучаю гнездо, гордо именуемое причёской. Пара вопросов. Происходящее не интересует меня в должной мере. Аккуратно проверяю её запястья. Целостность кожных покровов не нарушена. Она даже не источает тонкий аромат водочного перегара. Как мило.

Где-то под диваном пиликает знакомый паршивый мотивчик. Боже мой.
Нагибаюсь до хруста в пояснице, выуживаю телефон из неведомых глубин и иду на балкон. "Принять вызов". Её мать тут же начинает верещать, я морщусь и открываю одну из оконных рам. Всё в порядке, правда.

Позже звонит её бабушка, которой я дословно повторяю свою предыдущую отповедь.
Делаю бутерброд (ломтик немецкого хлеба и плавленый сыр) и чёрный кофе.
Мой поздний ланч.
Со стола призывно поблёскивает голографическая надпись 'DIABLO' на чёрной пачке псевдопафосных сигарет.
На десерт.

Добрый вечер, чёртов город.

«Обожаю запах гноя по утрам. Пахнет победой.» ©
Александр Sagachii Фрейд 8 ноября 2010 в 23:13


Снег-снег.
Зелёные банкноты. В две стопки. Заплатить за квартиру. Купить что-то себе подарки Аке на ДР и родителям на НГ.
Плохо, всё очень плохо.
Мне всегда мало.
Ненасытная шлюха.
Ничего, ещё немного, а потом...

За окном опять пляшет метель, я не хочу вспоминать, но Его глаза...
Бренн. Снова ты. Стеклянные брызги на асфальте.
Истлевший фильтр сигареты обжигает пальцы.

- Глупый Са, ты так ничего и не понял.

Глупый Са до сих пор пытается понять.
У него больше ничего твоего не осталось.